Mujer

- El secreto está en dejarles creer que ellos son los que dominan la situación, que les necesitas, que son ellos los que deben protegerte.
   Aún recuerdo la primera vez que oí hablar del Valhalla y de la tarea que mis hermanas y yo debíamos cumplir.
- Pero...yo soy fuerte, he aprendido a usar el hacha, la espada, mis puños y mis piernas, ¿por qué debería fingir ser débil ante un hombre que ni siquiera ha sido capaz de salvar su mísero culo en batalla?
   Y en ese mismo momento lo vi claro, vi a Thor con su malla de acero, su martillo nuevo, luchando contra Padre. Yo jamás luché contra Padre. Padre sólo observa como entreno y se marcha cuando me toca aprender a cuidar de un hombre y sus heridas, eso no le interesa, ni a él ni a ninguno de nuestros hermanos. Miré mi pecho y por un momento lo maldije.

Desde entonces he ido aprendiendo lo que una valkiria como yo debe saber, he ido viendo a mis hermanas ir al Valhalla henchidas de orgullo, mientras que yo tracé mi camino entre bastos bosques, intentando pasar desapercibida a los ojos de Padre.

"¿Por qué narices estaré ahora pensando en esto? No tengo tiempo, sino Padre se enterará de que he vuelto a escaparme a luchar"

   Y entonces, sin previo aviso una llamarada me ciega, "¡vaya, eso no me lo esperaba! yo siempre he sido la que emergía del fuego, no estoy acostumbrada a que lo utilicen en mi contra...pero, ¿quién ha osado atacarme?" y mientras me revuelco en mi propio ego, pensando en cómo matar al insolente celta, una mano cerrada en un puño alcanza mi cara. Sobresaltada, salto hacia las llamas esperando encontrarme con una horda de salvajes sedientos de mi sangre, y cuál es mi sorpresa al hallar una melena pelirroja al viento y una tez pálida alumbrada por unas pecas que enmarcan de forma casi perfecta, unos ojos del color del más verde y espeso bosque.
   Su mirada y la mía se encuentran, y no sabría decir quién de las dos está más sorprendida de encontrarse con una mujer en esta guerra, pero de pronto, un brillo aparece en sus ojos y su cara de asombro se torna en una sonrisa pícara, llena de la soberbia que a mí me inunda en cada batalla "esta chica es dura, y sabe lo que se hace". Observo como flexiona su rodilla derecha y ya sé que pretende golpear en la herida que un insensato me provocó a la altura de la cadera con su cuchillo, justo antes de que pateara su cráneo hasta hundirlo en el fango. Con un rápido movimiento de pies trato de girar y colocarme a su espalda, y lo logro, lo que la desconcierta (se ve que no está acostumbrada a luchar contra mujeres que le supongan alguna rivalidad). Grita enfurecida y trata de girar sobre sí misma, esta vez con una espada en la mano, que ya de paso, no tengo ni idea de cómo ha conseguido desenvainar sin que yo pudiera evitarlo. Agarro con mi mano la muñeca que sostiene su espada en alto, aún con la mirada perdida, aún sin poder pensar, perpleja por su fuerza y ganas de luchar. Recorro con los ojos el camino que una gota de sudor deja a su paso por sus marcados pómulos, roza su mandíbula y cae por su largo cuello para perderse entre su ropa llena de sangre. Tengo que tragar saliva.
   No sé cómo logro que de mi garganta suene algo parecido a "Me llamo Skuld, ¿y tú?", ella gira suavemente la mano que aún sostiene su espada, y que a su vez sigue sujeta por la mía, entonces recuerdo que quizá esté apretando demasiado, suelto su muñeca de golpe y sonrío pidiendo perdón.
-"Me llamo Brigit", dice con la voz más melodiosa que jamás haya escuchado, y por un momento olvido que hace unos segundos quería matarme, y olvido, que me encuentro en medio de una guerra sanguinaria para lograr invadir estas tierras. "Soy una diosa celta, ¿tú eres una diosa también?" dice al ver que aún sigo sin saber cómo emitir algún sonido con un poco de sentido. "Bueno, sí, más o menos. ¿En vuestras guerras las diosas como tú participan? porque eres la primera que veo." digo sin dejar de mirar sus rosados labios y el movimiento de su boca y manos al hablar, ¡por Odín!, esta mujer tiene la gracilidad y belleza de una antigua poesía narrada por los mares y el viento al chocar contra las rocas, viva y vibrante. Y en ese momento me doy cuenta de que a pesar de haber soltado su muñeca, ella a envainado su espada y ahora sostengo yo su mano, acariciando sus dedos... su piel fina y suave... alzo la mirada y me encuentro con que ella también acaba de darse cuenta de ello y una sonrisa parece asomar por su cara.
-"¿Quieres que te enseñe donde solía observar las batallas cuando era niña?" dice tan alegremente mientras tira de mí, que por un momento veo surgir a esa niña de la que habla y le digo que sí, aunque en realidad querría gritarle que me lleve donde quiera, pero que no me aleje del calor y belleza de su piel y su voz.
Y en aquél momento, en lo alto de la colina desde donde se observaba toda la lucha, la sangre, los gritos, el dolor y la muerte, por un momento olvidamos nuestras rivalidades, olvidamos que nuestros hermanos luchaban unos contra otros y nos perdimos en dos segundos, dos segundos eternos, de dulce silencio, de miradas esquivas, de nervios en las piernas y tímidas sonrisas.

   Mientras ella me hablaba de poesía (lo sabía, sabía que esta chica era tan mágica como la literatura), mi mano empezó su propia lucha, por intentar no parecer nerviosa mientras mi cabeza trataba de atesorar cada gesto, cada sonrisa, cada palabra que ella entonaba, y así armarme de valor para volver a acariciar su mano.
   En ese instante, de eterno sufrimiento interno, ella acerca su mano a mi pierna, donde descansa mi hacha, recorre con su dedo el filo, me mira y me sonríe "¿Puedo cogerla?", asiento, preguntándome que estará pensando al tratar de levantar mi Labrys con una sola mano. Trata de apartarla de mi pierna con una mano, sin mucho éxito, por lo que yo en un arranque de coraje coloco su otra mano sobre el mango y le ayudo a levantarla.
   Su pelo se enreda en mi nariz, envolviéndome en una cálida fragancia, bailando en mi cara, rozando mis labios...Y de repente me inunda una corriente eléctrica cuando suelta una sonora carcajada, sacándome de mis sueños de rojos pétalos. Gira su cara y me mira fijamente a los ojos, aún con una sonrisa bailando en ellos, me pregunto si ella también será capaz de sentir mi latir desenfrenado. Me quita el hacha de las manos y la clava en el suelo con fuerza. ¡Vaya, eso no me lo esperaba! Vuelve a reírse y me parece estar en el cielo, con toda su fuerza y belleza comprimida en un metro sesenta, vuelve a levantar mi hacha y la deja a mi lado, sentándose esta vez mirando hacia mí, ajena a todo lo que pasara lejos de nosotras dos.
-¿No tienes calor con todas esas pieles Skuld?, me dice clavando sus enormes ojos verdes de pestañas rojas como el fuego, apuntándome directamente, mientras se quita la capa que le cubre los hombros y deja ver su preciosa silueta por primera vez. Me quito una de las pieles que cubre mi torso, que cumplía la simple función de no ensuciarme la ropa que llevo debajo, no siempre suelen herirme...Inconscientemente me toco la herida, que aún duele, pero que pasa a un segundo plano en el instante en que Brigit acaricia mi pierna.
   Una ola de fuego comienza a escalarme pierna arriba, con una corriente eléctrica que eriza cada uno de mis pelos, despertando cada poro que rozan las yemas de sus dedos, en ese mismo momento mi cabeza estalla y mis labios salen en busca de los suyos, muertos de sed buscan inundarse de ella, y la encuentran. La corriente eléctrica continúa subiendo mi pierna hasta encontrarse con la ola de fuego, atrayéndome hacia ella, pidiéndome un poco más de su piel. Me acerco más a ella, me siento encima de ella y con un grito ahogado desde lo más hondo de mi garganta, mis manos y mi boca quedan de acuerdo en recorrer el mismo camino que la gota de sudor que me atormentó al conocerla. Su columna se inquieta y estira, dejándome al descubierto una erizada areola rosada, que termina por derramar mis sentidos sobre la belleza de su naturalidad, y a ritmo de caballo, nuestros cuerpos comenzaron a vibrar, elevándose y perdiéndose la una en la otra.

Mmmmm...No, nunca pude maldecir mi cuerpo de mujer.

Quiero

¿Y si quiero que me quieras, qué? Solo quiero que me quieras como yo te quiero, ¿o no? No, no quiero que me quieras como yo a ti, quiero quererte como tú a mí…o no quererte, no quiero querer a nadie, quiero quererme a mí como te quiero a tí, no, no sé, no sé qué quiero, cómo me quiero, cómo te quiero, cómo me quieres. No quiero.

El ojo de Moira

Hoy, así porque me da la gana, vamos a hablar de sobacos. Si, sobacos.

Y es que no hay nada como que te besen un sobaco (por un arrebato pasional que no se sabe de donde se sacan) y a la mañana siguiente te digan muy amablemente: joder que asco, no vas depilada.

Ni tu tampoco grandisimo hijo del heteropatriarcado.

Luego viene el "chica que no me importa pero muy sensual no es... no se que no es asco es que... coño que no te los has depilado".
Gran error por nuestra parte, evidentemente. Esos pelos, ahí, que no crecen de forma natural porque no somos humanos, somo mujeres.
Como se nos ocurre tener ojeras, celulitis, ir despeinadas, no tener los labios muy rojos o una talla 38 o menor... ¡somos unas cerdas descuidadas!
Oh... espera, ¿lo somos o nos convierten en ello?

Sinceramente, esas reacciones matutinas de puerilidad e inmadurez son las que nos hacen reflexionar. Y de ahí solo tienes dos caminos: agachas la cabeza afligiendote y pensando que desnaturalizarte es lo mas natural o (la que personal y literalmente tomo yo) agachas la cabeza pero para besarte tu misma el sobaco.

Y no es apología del bello corporal, es simplemente libertad de elección. Si te depilas hazlo porque te apetezca, no por convencionalismos sociales o por evitar mamarrachadas machistas del primer gallo que te quiere cantar el alba.

Tu cuerpo, tus normas, tu misma.

14 de febrero

Este olor a gasolina que me quema el pecho y me inunda los pulmones de falsos te quieros, atragantándome entre corazones, bombones y flores. Hoy es 14 de febrero y tu soga con forma de osos de gominola, hoy me aprieta más que nunca, quemando mi piel ahí donde las velas encendidas encima de la mesa, me iluminan.
Es una cena romántica, mi vida. Me dices con esa sonrisa que trata de maquillar mis golpes y heridas. Acercas tu mano a la mía. 
La he preparado yo mismo, dices dulcemente, dulce como el fuego que me está quemando.
Pues olvídate de ella. Y cogiendo el picahielos en forma de corazón, hundo el hierro frío entre tus falanges, la sangre llena de color rojo la habitación ya de por sí repleta del horror vacui que inunda tu oscura sombra este día.
Mírame bien, recuerda esta cara cada noche de tu vida, cuando la oscuridad llegue a tu cama y las risas de las mujeres que trataste de apresar con tu amor de palabra escrita, con tus corazones de cartulina y tu soberbia de macho alfa, se claven en tu piel. Esta noche, será la última que veas tu asqueroso reflejo en un espejo mágico que repite que eres el más guapo.
Recuerda esta cara porque hoy sabrás lo que es el romanticismo en una noche de tormenta, de lluvia dentro de mi alma, que amaina, amaina con cada golpe asestado contra tu maldita boca llena de agresiones y falsas disculpas.
Este olor a gasolina me limpia por dentro, me recicla y me convierte en una mujer nueva, en una mujer libre. Cojo la carta con forma de corazón antes de que el fuego la devore y recuerdo, "El amor es el opio de la Mujer". Sonrío y grito, sacando fuera ese opio que me envenena.

Creo que me voy a tomar una cerveza.



Feliz San Valentín.

R. Z.

Intento no pensar en tí y en estos años sin tí. No es que te haya olvidado, jamás podría olvidar tu sonrisa. No es que me duela pensar en tí. Cuando pienso en el tiempo pasado a tu lado, en aquellos veranos llenos de risas, en aquél olor a laca, en un horroroso olor a pies inundando la habitación, en un sofa-cama con sábanas de mickey mouse, en los colacaos fríos llenos de chocolate...cuando pienso en que me despertaba y lo primero que veía era a tí haciendo flexiones con esa sonrisa tan bonita en tu cara, pidiendo perdón con la mirada por despertarme tan pronto...cada vez que pienso en todo ello, recuerdo que jamás te dije lo mucho que te quería. Y me odio, me odio por no haber sido valiente y haberme quedado a tu lado aquellos últimos meses, me odio por haber huído por miedo a admitir que no quería perderte, por no haber aprovechado el tiempo que nos quedaba juntos, por no haberte dicho que si a día de hoy soy "heavy" es por tí, porque recuerdo tu cara cuando aparecí en tu casa con una chupa de cuero y el pelo "pintxo a lo tío", recuerdo tu sonrisa mientras me sacabas discos y más discos de musica...Lo admito, te echo de menos y aún lloro cuando me acuerdo de tí, pero no recordaba lo reconfortante que era pensar en tí, tu recuerdo es una agradable brisa de verano que ha regresado para acariciarme el pelo una vez más gracias a mi hermana, que nunca tuvo miedo a pensar en tí, que nunca tuvo miedo para estar ahí aquellos meses en los que yo preferí esconderme a negar la evidencia de que te marchitabas...pero hoy has vuelto, y he recordado la autentica inicial que quería que quedara grabada en mi piel, porque nunca debí tratar de olvidarte para no sufrir, porque tú te mereces ser recordado, llorado, y reído, porque te echo de menos y aún te quiero, aunque nunca lo admití.


(Gracias Gorda, por traer a mi memoria su sonrisa otra vez)

Venecia

Y aquí estamos otra vez, ante la mirada inquisitiva de unas preguntas sin responder, ante la luz de una vela que consume el tiempo entre suspiros y palabras perdidas en el aire, que sólo gritan una negación educada, casi oculta. En esta mesa llena de colillas pintadas con carmín, que lo único que demuestran es este ambiente cargado de nerviosismo cristalizado en un cigarro. A quien queremos engañar, esta ya no es mi ciudad, esta habitación dejó de sonreirme cada mañana la noche que la presa estalló, inundandolo todo a su paso, arrasando cada pedazo de mi y sustituyendo cada poro por una cerveza y un pintxo. Eso es lo mejor que sabes hacer, y esto es lo mejor que yo sé hacer, elevarme al cielo para explotar en mil tonos de gris, cubriendo todo a mi paso, convirtiendo cada casa, cada tejado en un campo de pinturas de madera, esas con las que solía dibujar tu sonrisa del color más brillante que pudiera lograr. Hubo un día en que todo tenía sentido, en el que soñaba con volar y tejer cada mañana con hojas verdes y tardes de verano, pero esa no soy yo, y no eres tú, solo es un fugaz títere que juega a saltar de rincón en rincón produciendo el sonido más estruendoso que tú fueras capaz de imaginar. Suelta por un instante esas ganas de teclear cada emoción y habrás perdido el rumbo, me temo que tu guitarra ya no sigue mi ritmo, que hace tiempo que me encasillé en movimientos de cadera que dejan un insomnio repleto de caminos y palabras por escribir. Pero aquí estamos otra vez, y no parece que nada haya cambiado tus ganas de reir, tus ganas de vivir, tus ganas de aporrear cada cuerda de la guitarra hasta hacerla ruborizar, asi que de acuerdo, nos veremos otra vez aquí, volveremos a pintar la noche con estrellas y ceniceros, volveremos a quemar cada carta, cada letra y lágrima derramada en este baile de máscaras. Seré Venecia una vez más.